Mara bemerkte die alte Frau zum ersten Mal an einem Dienstagabend.
Es war kurz nach acht.
Draußen regnete es, und die Scheiben ihrer neuen Wohnung waren noch so sauber, dass die Tropfen darauf aussahen wie feine Fäden. Mara stand in der Küche, hielt eine Tasse Tee in beiden Händen und tat so, als sei sie angekommen.
Die Kartons im Flur sagten etwas anderes.
Bücher.
Teller.
Wintermäntel.
Ein Leben, hastig in Pappe sortiert.
Sie war vor drei Tagen eingezogen.
Dritter Stock, zwei Zimmer, knarrender Boden, Blick auf den Innenhof und das alte Haus gegenüber. Kein schöner Blick, hatte der Makler gesagt. Aber ruhig. Und ruhig war alles, was Mara im Moment wollte.
Nach zwölf Jahren Beziehung war Stille plötzlich kein Mangel mehr.
Sondern Luxus.
Sie hatte Tim verlassen.
Oder Tim sie.
Das hing davon ab, wen man fragte.
Er sagte, sie hätten sich auseinandergelebt.
Mara sagte gar nichts mehr dazu.
Manche Sätze werden nicht wahrer, nur weil man sie oft genug erklärt.
Sie stellte die Tasse auf die Fensterbank und sah hinüber.
Im Haus gegenüber brannte in einer Wohnung Licht.
Zweiter Stock.
Drittes Fenster von links.
Dort saß eine alte Frau in einem Sessel direkt am Fenster.
Sehr gerade.
Sehr still.
In den Händen hielt sie eine Tasse.
Nicht wie jemand, der zufällig hinaussah.
Eher wie jemand, der wartete.
Mara wollte sich abwenden, aber irgendetwas an dieser Frau hielt ihren Blick fest.
Vielleicht war es die Ruhe.
Vielleicht die Art, wie sie nicht in den Hof sah, sondern über ihn hinweg, als läge irgendwo dahinter etwas, das nur sie erkennen konnte.
Nach einer Weile zog Mara den Vorhang zu.
Man starrt fremde Menschen nicht an.
Das hatte ihre Mutter früher gesagt.
Aber am nächsten Abend stand Mara wieder am Fenster.
Und die alte Frau saß wieder dort.
Kurz nach acht.
Gleicher Sessel.
Gleiche Tasse.
Gleicher Blick.
Am dritten Abend auch.
Am vierten.
Nach einer Woche gehörte sie zu Maras neuer Wohnung wie der Wasserfleck an der Küchendecke und das Heulen der Heizung um sechs Uhr morgens.
Mara wusste nicht, wie die Frau hieß.
Sie nannte sie für sich die Fensterfrau.
Es war kein schöner Name.
Aber ein vorsichtiger.
Noch kein richtiger Mensch, nur eine Erscheinung im gegenüberliegenden Haus.
Manchmal hob die alte Frau die Tasse an. Manchmal bewegte sie die Lippen, als spräche sie mit jemandem, der nicht da war. Manchmal blieb sie so lange reglos sitzen, dass Mara kurz Angst bekam, sie sei eingeschlafen oder schlimmer.
Aber dann drehte die Frau den Kopf.
Nur ein wenig.
Und Mara atmete weiter.
Im Januar kam Schnee.
Der Innenhof wurde leise.
Selbst die Mülltonnen sahen unter der dünnen weißen Schicht weniger hässlich aus. Mara arbeitete von zu Hause, aß zu oft Toast und ignorierte die Nachrichten von Tim, die in immer größeren Abständen kamen.
Ich hoffe, es geht dir gut.
Hast du die Unterlagen gefunden?
Können wir irgendwann normal miteinander reden?
Normal.
Dieses Wort war eine Frechheit.
Normal war der Zustand, den Menschen wiederhaben wollten, nachdem sie etwas zerstört hatten.
Mara antwortete nicht.
Sie begann stattdessen, abends um acht Tee zu machen.
Pfefferminze, obwohl sie Pfefferminze gar nicht besonders mochte.
Es war zum Ritual geworden.
Wasser kochen.
Tasse nehmen.
Licht in der Küche auslassen.
Zum Fenster gehen.
Und gegenüber saß die alte Frau.
Eines Abends, als der Schnee gegen die Scheiben wirbelte, hob die Frau plötzlich die Hand.
Mara erstarrte.
Es war keine große Bewegung.
Nur ein kleines Heben der Finger.
Fast hätte Mara geglaubt, sie habe sich getäuscht.
Dann hob die Frau die Hand noch einmal.
Mara sah sich um, obwohl niemand hinter ihr stand.
Dann hob sie langsam ebenfalls die Hand.
Die alte Frau lächelte.
Kaum sichtbar.
Aber es war ein Lächeln.
Mara merkte erst, dass ihr Tränen in den Augen standen, als sie über ihre Wange liefen.
Das war lächerlich.
Eine fremde alte Frau winkte ihr aus einem Fenster zu, und sie weinte.
Vielleicht, weil seit Wochen niemand sie einfach nur gesehen hatte, ohne etwas von ihr zu wollen.
Von da an winkten sie einander.
Nicht immer.
Nur manchmal.
Ein kleines Zeichen.
Bist du da?
Ja.
Ich auch.
Mara begann, der alten Frau Geschichten zu geben.
Vielleicht war sie Witwe.
Vielleicht war der Sessel der Platz ihres Mannes gewesen, und sie saß dort, weil sie seinen Blick behalten wollte.
Vielleicht hatte sie früher im Theater gearbeitet.
Oder in einer Bäckerei.
Vielleicht hatte sie Kinder, die zu weit weg wohnten.
Oder zu nah und trotzdem nicht kamen.
Mara wusste nichts.
Aber sie erfand vorsichtig.
An einem Sonntag sah sie die alte Frau zum ersten Mal tagsüber.
Mara kam vom Einkaufen zurück, eine Tasche in jeder Hand, als die Haustür gegenüber geöffnet wurde. Eine junge Pflegerin trat heraus, telefonierend, hastig. Hinter ihr, im Flur, stand die alte Frau.
Kleiner als erwartet.
Mit einem Stock.
Weißes Haar, ordentlich frisiert.
Sie trug einen dunkelblauen Mantel und sah für einen Moment direkt zu Mara hinüber.
Mara blieb stehen.
Die alte Frau hob die Hand.
Mara hob ihre Einkaufstüte, weil sie keine Hand frei hatte.
Die alte Frau lachte.
Es war ein kurzer, heller Laut.
Dann fiel die Tür zu.
An diesem Abend saß sie wieder am Fenster.
Und Mara winkte länger als sonst.
Im Februar blieb das Fenster gegenüber an einem Abend dunkel.
Mara stand mit ihrer Tasse da und wartete.
Zwanzig Uhr.
Zwanzig Uhr zehn.
Zwanzig Uhr fünfundzwanzig.
Nichts.
Sie sagte sich, dass alte Menschen auch einmal früher schlafen gingen. Dass vielleicht die Pflegerin länger geblieben war. Dass sie nicht das Recht hatte, sich Sorgen zu machen um jemanden, dessen Namen sie nicht kannte.
Trotzdem schlief sie schlecht.
Am nächsten Abend brannte das Licht wieder.
Die Frau saß im Sessel.
Aber anders.
Etwas schiefer.
Die Tasse stand nicht in ihren Händen, sondern auf dem kleinen Tisch neben ihr.
Als Mara winkte, dauerte es länger, bis die Frau reagierte.
Mara legte die Hand an die Scheibe.
Die alte Frau tat dasselbe.
Zwei Hände.
Zwei Fenster.
Ein Innenhof dazwischen.
Danach begann Mara, genauer hinzusehen.
Die alte Frau wurde schwächer.
Das sah sie nun.
Nicht jeden Tag. Nicht in einer klaren Linie. Aber in kleinen Dingen.
Die Tasse blieb öfter stehen.
Der Sessel wurde nicht mehr so nah ans Fenster geschoben.
Manchmal saß sie nur zehn Minuten dort.
Einmal war eine Hand mit Pflaster zu sehen.
Mara dachte daran, bei der Hausverwaltung nachzufragen.
Dann ließ sie es.
Was hätte sie sagen sollen?
Guten Tag, ich beobachte seit Wochen eine alte Frau im Haus gegenüber?
Das klang falsch.
Und doch fühlte sich Wegsehen noch falscher an.
An einem Donnerstagabend im März war der Zettel da.
Mara sah ihn sofort.
Er klebte innen an der Scheibe der alten Frau. Weißes Papier. Große, zittrige Buchstaben, mit schwarzem Stift geschrieben.
Mara trat näher an ihr eigenes Fenster.
Sie konnte den ersten Teil nicht lesen.
Also holte sie ihr Handy, öffnete die Kamera und zoomte heran.
Dann stand der Satz auf dem Display.
Bitte rufen Sie meine Tochter an.
Darunter eine Telefonnummer.
Mara wurde kalt.
Die alte Frau saß nicht im Fenster.
Der Sessel war leer.
Nur der Zettel hing da.
Bitte rufen Sie meine Tochter an.
Mara starrte auf die Nummer.
Dann auf das dunkle Zimmer.
Dann wieder auf die Nummer.
Sie fühlte sich plötzlich wie jemand, der vor einer fremden Tür steht und nicht weiß, ob Klopfen Hilfe oder Einmischung ist.
Sie wählte.
Es klingelte viermal.
Dann meldete sich eine Frau.
„Berger?“
Die Stimme war kühl.
Kontrolliert.
„Guten Abend“, sagte Mara. „Mein Name ist Mara Stein. Ich wohne im Haus gegenüber.“
Kurze Stille.
„Ja?“
„Ich glaube, Ihre Mutter hat einen Zettel ins Fenster gehängt. Darauf steht, ich soll Sie anrufen.“
Wieder Stille.
Diesmal länger.
Dann sagte die Frau:
„Was genau steht da?“
Mara las es vor.
Bitte rufen Sie meine Tochter an.
Am anderen Ende atmete die Frau aus.
Nicht erschrocken.
Eher erschöpft.
„Das ist nicht meine Mutter.“
Mara blinzelte.
„Entschuldigung?“
„Das ist Frau Lenz. Sie macht so etwas manchmal.“
„Sie sind nicht ihre Tochter?“
„Doch.“
Der Widerspruch kam scharf.
Dann weicher:
„Biologisch ja.“
Mara hielt das Handy fester.
„Geht es ihr gut? Ich habe sie heute nicht gesehen.“
„Wenn etwas wäre, hätte der Pflegedienst angerufen.“
„Vielleicht wollte sie, dass Sie kommen.“
Ein kurzes, bitteres Lachen.
„Frau Stein, Sie kennen meine Mutter nicht.“
Mara sah hinüber zum leeren Fenster.
„Nein“, sagte sie. „Aber ich sehe sie jeden Abend dort sitzen.“
Die Frau sagte nichts.
„Immer um acht“, fügte Mara hinzu. „Mit einer Tasse. Sie sitzt dort und schaut hinaus.“
Am anderen Ende wurde es sehr still.
Dann fragte die Frau leiser:
„Jeden Abend?“
„Fast.“
Mara hörte ein Geräusch. Vielleicht setzte sich die Frau. Vielleicht griff sie nach etwas.
„Sie hat früher um acht auf mich gewartet“, sagte sie.
Nicht zu Mara.
Eher zu sich selbst.
„Nach der Schule. Später nach der Arbeit. Wenn ich zu spät kam, saß sie am Fenster. Immer mit einer Tasse Tee.“
Mara wartete.
Die Frau räusperte sich.
Die Kontrolle kam zurück.
„Ich danke Ihnen für den Anruf. Ich kümmere mich.“
„Werden Sie sie besuchen?“
Die Frage war zu direkt.
Das merkte Mara sofort.
Aber sie nahm sie nicht zurück.
Die Frau antwortete nicht.
Dann sagte sie:
„Gute Nacht.“
Und legte auf.
Am nächsten Abend saß die alte Frau wieder im Fenster.
Der Zettel war weg.
Mara winkte.
Die alte Frau hob die Hand.
Langsam.
Als Mara ihre Tasse hob, lächelte Frau Lenz.
Jetzt hatte sie einen Namen.
Frau Lenz.
Am Samstagmorgen klingelte es an Maras Tür.
Vor ihr stand eine Frau Anfang fünfzig. Dunkler Mantel, angespannter Mund, Augen, die versuchten, alles zu kontrollieren und dabei müde wirkten.
„Frau Stein?“
„Ja.“
„Ich bin Clara Berger. Die Tochter von Frau Lenz.“
Mara trat zur Seite.
„Kommen Sie rein.“
Clara blieb im Flur stehen.
„Ich wollte nur kurz danke sagen. Wegen des Anrufs.“
„Wie geht es Ihrer Mutter?“
Clara sah an Mara vorbei zur Küche, zum Fenster.
„Sie hatte nur einen schwachen Tag.“
„Nur?“
Der Mund der Frau wurde schmal.
„Sie ist alt.“
„Das war nicht als Vorwurf gemeint.“
„Es klang aber so.“
Mara nickte langsam.
„Dann tut es mir leid.“
Clara atmete aus.
Für einen Moment sah sie nicht mehr kühl aus.
Nur erschöpft.
„Ich wollte nicht unfreundlich sein.“
„Setzen Sie sich?“
Diesmal kam Clara hinein.
Sie saßen in Maras Küche, zwei fremde Frauen, zwischen ihnen ein Tisch, auf dem noch ein Karton mit Besteck stand.
Mara machte Tee.
Pfefferminze.
Als sie die Tasse vor Clara stellte, lächelte diese traurig.
„Den hat sie früher auch immer gemacht.“
„Ihre Mutter?“
Clara nickte.
„Viel zu stark. Man konnte damit wahrscheinlich Farbe von Wänden lösen.“
Mara lächelte.
„Ich mag ihn eigentlich nicht besonders.“
„Warum trinken Sie ihn dann?“
Mara sah zum Fenster.
„Weil ich ihn irgendwann mit ihr verbunden habe.“
Clara folgte ihrem Blick.
Von Maras Küche aus konnte man das Fenster ihrer Mutter sehen. Am Tag wirkte es gewöhnlich. Gardinen. Blumentopf. Sessel.
Nicht wie ein Ort, an dem jemand jeden Abend wartete.
„Sie müssen mich für schrecklich halten“, sagte Clara.
„Ich kenne Sie nicht.“
„Das sagen Menschen nur, wenn sie höflich nicht ja sagen wollen.“
Mara antwortete nicht.
Clara strich mit dem Daumen über den Rand der Tasse.
„Ich habe seit fast sieben Jahren keinen richtigen Kontakt zu ihr.“
„Warum?“
Clara lachte leise.
Nicht böse.
Nur müde.
„Weil Familien manchmal nicht an einer großen Sache zerbrechen. Sondern an tausend kleinen.“
Mara wartete.
Clara sah zum Fenster.
„Mein Vater war krank. Krebs. Meine Mutter hat ihn zu Hause gepflegt. Ich hatte damals selbst zwei kleine Kinder, einen Job, eine Ehe, die schon nicht mehr besonders gut war. Ich habe geholfen, so gut ich konnte. Aber nie genug.“
„Hat Ihre Mutter das gesagt?“
„Nicht direkt.“
„Wie dann?“
Clara schloss die Augen.
„Durch alles.“
Sie sah wieder auf.
„Sie war eine Frau, die nie um Hilfe bat, aber einem das Gefühl gab, man hätte sie trotzdem erkennen müssen. Wenn ich kam, war sie erschöpft. Wenn ich nicht kam, enttäuscht. Wenn ich etwas falsch machte, sagte sie nichts. Das war schlimmer.“
Mara dachte an ihre eigene Mutter, die bei jedem Telefonat fragte, ob sie genug esse, und nie fragte, ob sie einsam sei.
„Und nach dem Tod Ihres Vaters?“
Clara schwieg.
Dann sagte sie:
„Da wurde es richtig schlimm.“
Sie erzählte nicht schnell.
Die Geschichte kam in Stücken.
Nach dem Tod des Vaters hatte Clara ihre Mutter gebeten, zu ihr zu ziehen. Frau Lenz hatte abgelehnt. Dann hatte Clara vorgeschlagen, einen Pflegedienst zu organisieren. Das hatte die Mutter als Beleidigung empfunden. Dann gab es Streit um das Haus, um Medikamente, um ein verlorenes Sparbuch, um Weihnachten.
„Am Ende sagte sie, ich hätte meinen Vater im Stich gelassen.“
Mara sah sie an.
Claras Finger zitterten leicht an der Tasse.
„Hat sie das so gemeint?“
„Vielleicht in dem Moment.“
„Und Sie?“
„Ich sagte, wenn sie das wirklich glaubt, soll sie mich nicht mehr anrufen.“
Mara schluckte.
„Und dann?“
„Dann hat sie nicht mehr angerufen.“
Der Satz war schlicht.
Gerade deshalb tat er weh.
Draußen ging im Haus gegenüber Licht an.
Clara sah hinüber.
Ihre Mutter war nicht am Fenster.
Noch nicht.
„Ich dachte, sie würde sich melden“, sagte Clara. „Ein paar Tage später. Eine Woche. Irgendwann. Sie war immer stur, aber nicht grausam.“
„Vielleicht dachte sie dasselbe von Ihnen.“
Clara sah Mara an.
Der Satz traf.
Mara bereute ihn nicht.
„Wahrscheinlich“, sagte Clara leise.
Um acht Uhr erschien Frau Lenz im Fenster.
Langsam.
Der Sessel war schon dort. Sie setzte sich, als sei es anstrengend, den eigenen Körper an einen vertrauten Ort zu bringen.
In den Händen hielt sie eine Tasse.
Clara stand auf.
Mara ebenfalls.
Frau Lenz sah hinüber.
Erst zu Mara.
Dann zu Clara.
Für einen Moment bewegte sie sich nicht.
Dann hob sie die Hand.
Nicht zu Mara.
Zu ihrer Tochter.
Clara hob ihre Hand nicht sofort.
Sie stand wie erstarrt.
Dann legte sie die Finger an die Scheibe.
Auf der anderen Seite des Hofes begann die alte Frau zu weinen.
Mara drehte sich weg.
Man muss nicht alles ansehen, nur weil man geholfen hat, dass es geschieht.
Clara ging an diesem Abend nicht mehr zu ihrer Mutter.
Das hätte Mara früher vielleicht enttäuscht.
Jetzt verstand sie es.
Manche Türen öffnet man nicht mit einem Ruck.
Man stellt sich erstmal davor und prüft, ob man noch atmen kann.
Aber Clara kam am nächsten Tag wieder.
Diesmal nicht zu Mara.
Sie stand vor dem Haus gegenüber.
Mara sah sie von ihrem Fenster aus. Clara hatte Blumen dabei. Keine großen. Ein kleiner Strauß Tulpen.
Sie klingelte.
Die Tür öffnete sich.
Clara ging hinein.
Mara machte sich Tee und stellte sich nicht ans Fenster.
Zum ersten Mal seit Wochen schaute sie um acht nicht hinüber.
Es fühlte sich richtig an.
Später klingelte ihr Handy.
Eine unbekannte Nummer.
„Frau Stein?“
Claras Stimme.
„Ja?“
„Ich wollte nur sagen… sie hat Tee gemacht.“
Mara lächelte.
„Pfefferminze?“
„Viel zu stark.“
Beide lachten.
Nicht lange.
Aber genug.
In den nächsten Wochen veränderte sich das Fenster gegenüber.
Nicht plötzlich.
Nicht märchenhaft.
Frau Lenz saß noch immer dort.
Aber manchmal stand ein zweiter Stuhl neben ihr.
Manchmal saß Clara darauf.
Nicht jeden Abend.
Nicht immer lange.
Manchmal stritten sie, das konnte Mara sogar von gegenüber sehen. Clara gestikulierte, Frau Lenz schaute stur in ihre Tasse, beide schwiegen danach lange.
Aber Clara kam wieder.
Und wieder.
Einmal sah Mara sie lachen.
Beide.
Mutter und Tochter.
Das Lachen kam nicht bis zu Maras Fenster.
Aber sie sah es.
Und das reichte.
Eines Abends klebte wieder ein Zettel an der Scheibe.
Diesmal war Frau Lenz im Sessel.
Clara neben ihr.
Der Zettel war kleiner als der erste.
Mara holte ihr Handy und zoomte heran.
Danke.
Mehr nicht.
Mara legte die Hand auf ihr Herz, ohne darüber nachzudenken.
Frau Lenz hob ihre Tasse.
Clara auch.
Mara hob ihre.
Drei Tassen.
Drei Fenster.
Ein Innenhof, der plötzlich weniger leer wirkte.
Im April bekam Mara eine Nachricht von Tim.
Ich habe heute an dich gedacht. Ich hoffe, du bist gut angekommen.
Mara sah lange auf den Satz.
Dann schrieb sie:
Bin ich.
Sie schickte die Nachricht ab.
Kein Vorwurf.
Keine Erklärung.
Keine Tür, die sie wieder öffnen wollte.
Nur Wahrheit.
Sie war angekommen.
Nicht vollständig.
Nicht ohne Schmerz.
Aber mehr als vor ein paar Monaten.
Am letzten Abend, an dem Mara Frau Lenz im Fenster sah, war der Himmel rosa.
Ein weiches, unwirkliches Abendlicht lag auf den Fassaden. Die Luft roch nach Frühling und nassem Stein.
Frau Lenz saß im Sessel.
Clara saß neben ihr.
Die alte Frau wirkte kleiner als sonst, fast durchsichtig im Licht.
Aber sie lächelte.
Mara stand in ihrer Küche, die inzwischen keine Kartons mehr hatte. Auf der Fensterbank stand Basilikum. Die Tasse in ihrer Hand war nicht mehr Pfefferminze, sondern Kamille.
Frau Lenz hob die Hand.
Mara hob ihre.
Clara auch.
Dann legte Frau Lenz den Kopf an die Schulter ihrer Tochter.
Nur für einen Moment.
Aber dieser Moment blieb.
Zwei Tage später klingelte Clara bei Mara.
Sie sagte es nicht sofort.
Das musste sie nicht.
Mara sah es in ihrem Gesicht.
Frau Lenz war in der Nacht gestorben.
Zu Hause.
In ihrem Bett.
Clara war bei ihr gewesen.
„Sie hat gefragt, ob das Fenster offen ist“, sagte Clara.
Mara schluckte.
„War es offen?“
Clara nickte.
„Ja.“
Sie standen im Flur.
Dann nahm Clara Mara in den Arm.
Nicht wie eine Fremde.
Nicht wie eine Freundin.
Eher wie jemand, der weiß, dass manche Menschen nur kurz durch unser Leben gehen und trotzdem etwas Wichtiges dort zurechtrücken.
Nach der Beerdigung brachte Clara Mara eine Tasse.
Pfefferminze.
„Sie wollte, dass Sie die bekommen.“
Die Tasse war alt.
Weiß mit kleinen blauen Blumen.
Am Rand ein winziger Sprung.
Mara nahm sie vorsichtig entgegen.
„Danke.“
„Sie hat gesagt, Sie hätten sie gesehen.“
Mara wusste nicht, was sie antworten sollte.
Clara lächelte traurig.
„Ich glaube, das war ihr wichtig.“
Mara stellte die Tasse später auf ihre Fensterbank.
Nicht als Andenken an eine fremde alte Frau.
Sondern als Erinnerung daran, dass Hinsehen manchmal reicht, um etwas in Bewegung zu setzen.
Das Fenster gegenüber blieb dunkel.
Eine Woche.
Zwei Wochen.
Dann wurden die Vorhänge abgenommen. Möbel verschwanden. Eine neue Familie zog ein. Ein Kinderbett wurde aufgebaut. Ein Mann strich die Wand hellgrün.
Das Leben machte weiter.
Wie immer.
Und trotzdem blieb etwas.
An manchen Abenden stand Mara noch immer um acht am Fenster.
Nicht jeden Tag.
Nur manchmal.
Sie sah hinüber zu dem Fenster, das nun jemand anderem gehörte, und dachte an Frau Lenz.
An Clara.
An den Zettel.
Bitte rufen Sie meine Tochter an.
So ein einfacher Satz.
So viel Mut darin.
Mara hatte lange geglaubt, Einsamkeit sei etwas, das man aushalten muss, bis es irgendwann kleiner wird.
Aber vielleicht war Einsamkeit manchmal auch eine Scheibe.
Man sieht Menschen durch sie hindurch.
Und hofft, dass jemand zurücksieht.
Frau Lenz hatte gewartet.
Clara hatte sich nicht getraut.
Mara hatte angerufen.
Nicht alles wurde gut.
Nicht alles wurde geheilt.
Aber am Ende saß eine Tochter am Bett ihrer Mutter.
Ein Fenster war offen.
Und eine alte Frau musste nicht mehr allein hinaussehen.
Hat dich diese Geschichte berührt?
Dann teile sie mit jemandem, der Geschichten liebt, die leise anfangen und lange nachklingen.
Diese Geschichte ist frei erfunden. Ähnlichkeiten mit realen Personen, Namen, Orten oder Ereignissen sind nicht beabsichtigt.
Schreibe einen Kommentar